Можно, конечно, сказать, что костры бывают разные. Большие и маленькие. И на этом остановиться. Можно.
Но, че то, захотелось поместить их в пространство и посадить вокруг них каких – то персонажей. Каких-нибудь. Первобытных челов, землепроходимцев недавнего прошлого, цивилизованных сапиенсов… ну и крутых военов. Для полноты композиции. Как бы…
Начну наверное, с землепроходимцев. Ближе как-то. Хотя… может ими и закончу. Посмотрим…
Кто много провел у костра, смотрел в эту тихую музыку мерцаний, со временем обнаруживает в себе необходимость, тягу… снова погрузиться в это знакомое, малопонятное и плохо объяснимое состояние. От которого становится теплее. Сначала внутри, ну а потом… да это уже совсем не важно… Это, кто много провел у костра…
Плотно запомнился один сюжет из жизни «костропалов» (землепроходимцев)…
В экспедициях «Леспроекта» публика в основном пестрая и своеобразная. Такого бульончега встречать больше ни где не приходилось. Мда…. Работал со мной один нестандартный тип. Дед Веревка. Витой, крученый, пластичный. В свои шестьдесят с небольшим, наверное, мало было изнанок и выворотов жизни, которые бы тот не прошел. И не всегда по своей воле. И работал Сережа Затруханый. У того по жизни, мухи во рту размножались. Во время обеда, каша между пальцами застревала. А в глазах было написано, что он опять че то не угадал.
Так вот. Сидит как-то Веревка перед костерком, аккуратненьким, тихеньким, ровненьким… Конец дня. После работы. Сидит млеет. А тут Сережа. Припер ворох какого-то хмыза-хлама-хвороста-мотлоха…. И скромно таг опустил на огонь…
Дед взвилсе как ужаленный. И, вместо обычного, двенадцати матов в трех словах – выдал нечто, трепетно-женское: «Да ты че, бля, костер засираеш!!! Где тебя тока делали, сученок!» Брезгливо-быстро снял и раскидал эту нелепую охапку из кривых хворостин разной длины… Сережа стоял как всегда. Не угадал. Веревка на него забил, и горестно подматюкиваясь принялся поправлять порушенную конструкцию. Поправлял, затихал. Когда полностью восстановил, затих и окончательно растворился в своей нирване…
Был у меня не один сезон и не один «Веревка». Но одна особенность связывала, сшивала все сезоны, места и разные составы партий…
К концу полевых, отношение к костру становилось более бережным. Осмысленным и внимательным.
В конце каждого рабочего дня «а это примерно полтора-два км прорубленных визирок и 10-20 км по тайге», после ужина, народец собиралсе у костра. Сидели. Курили. Молчали. Спокойно. Органично. Естественно. И чем более потрепанные были персонажи, тем меньше было пустомелия…
Смотрели, в тихо переливающиеся огоньки … Неотрывно. И неестественно долго. А потом, кто-то спохватывался: «Епт! Мнеж завтра тока до визиры десятку сверлить»… и уползал спать. Самые матерые расползались последними.Это те, которые в начале сезона постоянно подсказывали новичкам:
- Не ломай огонь!
- Скатай, они друг друга не прогревают!
- Раскатай, видишь, пламя задыхается!
- Не дави середину, с боков подкатывай!
- Не суй пихту, она ему нутро порвет!
- Не суй смоляк, оставь на растопку!
И прочее, и прочее, и прочее и так далее…
Казалось бы… на кой хрен им это надо? Смысл?
Добавлю. Дрова заготавливались конкретно. На «пожрать» (приготовить еду). И на «костер» (это называлось «посидеть»).
Абривиатура « ОВД» тогда имела для меня несколько иной смысл.А энергию я знал только электрическую. Сейчас тож, не бох весть, каких вершин достиг, но кое-что, попытаюсь предположить.
Раздрызганый и безалаберный костер не цепляет. Он жалок, убог и никчемен. А положенный грамотно, органично и цельно, слегка захватывает. Останавливает внутренний бред, укутывает и уводит. Сильно допускаю. Этот процесс не взять с наскока.. Мужики, которых я как смог описал, вышли на это опытом, чутьем и наитием. Внешняя тишина настраивала внутренюю. Понятно, что едва ли они осознавали суть процесса… Да и сам я едва ли понимаю.
А может оно и не надо понимать… Скорее всего. Достаточно просто чувствовать …
Где теплее…